Ah... el subte... Mi medio de transporte público predilecto.
Qué bella jungla en el subsuelo metropolitano... Los reiterados conflictos gremiales, las demoras injustificadas, las suspensiones de servicio inesperadas porque una vieja se desmaya en el andén, la asquerosa hora pico, los calorones y el olor a meo insoportable en la línea B o el hacinamiento en la estación Catedral de la D, los vagones vintage de la A que se sacuden como cajas de zapatos, los boleteros que alegan tendinitis y no cargan las tarjetas, los afiches sindicales que meten más miedo que la mafia china, las curvas violentas de la C, el que se hace el capo y no se agarra y pisotea los pies ajenos, los pungas siempre firmes junto a las damas desprevenidas, los vendedores ambulantes que encajan sus productos inútiles sobre los regazos, los mendigos con olor a chivo, el chiflado que nunca falta, los chiquitos que hacen malabares o cantan reggaeton a los gritos y piden aplausos a cambio de unas monedas, el que usa la estrategia de extender la mano también a cambio de unos centavos, el kioskero de Independencia que escucha reggae, los hermosos músicos que logran desatenderme de mis auriculares o lectura, los encantadores murales de los pasillos a los que nadie les presta atención, los extranjeros despreocupados que sólo conocen la D, los que reconocen las líneas sólo por los colores, los que le temen a las combinaciones, los que se ponen nerviosos al momento de elegir una salida, los que corren y los que no, los que están de paseo y los que van a trabajar, los que nos reconocemos las caras por viajar a la misma hora y los nuevos...
Foto: Martín Comamala
